Feliz Navidad (paso de discutir)

Sinde-cencia

¿Se imaginan a un padre ejerciendo de juez en el juicio contra el violador de su hija? ¿Y a un director de cine con poder suficiente para legislar al gusto de la industria cinematográfica? Bueno, esto no hace falta que se lo imaginen porque ya lo tenemos: la ministra de Cultura, Ángeles González-Sinde (con apellidos unidos por guión, como los grandes), que no ha tardado mucho en metérnosla doblada para celebrar la navidad. Y encima, ni siquiera ha sido idea suya, sino que se lo ordenó el amo americano como gesto de servidumbre y buena voluntad.

Básicamente, el punto que afecta a la Red es el que viene a decir que, puesto que hasta la fecha ningún juez ha visto delito en compartir enlaces, lo mejor es saltarse a la Justicia para conseguir el cierre de las páginas que no le gusten a ciertas personas. En este otro blog lo explican más detalladamente.

Dentro de año y medio hay elecciones. Aunque es muy posible que para entonces la economía ya no sea un profundo pozo de mierda y vivamos un poco mejor, hagan un esfuerzo y acuérdense de todo lo que está pasando antes de introducir su voto en la urna.

ACTUALIZACIÓN 21-12-2010
De momento, el Congreso ha tumbado la ley Sinde, pero no porque los que han votado en contra estén realmente en contra de la censura en la Red, sino porque no les han untado lo suficiente. Esta vez lo han intentado el día antes de la lotería de Navidad (la reforma laboral la aprobaron el día del debut de España en el Mundial de Sudáfrica), así que estemos atentos en Nochevieja, Reyes y carnaval, como fechas señaladas más próximas. Por si acaso, gritemos bien alto: SINDE DIMISIÓN.

Como meter los dedos en un enchufe

Han pasado tres días y medio y todavía me pitan los oídos y me duelen las cervicales de cabecear como un poseso mientras los AC/DC descargaban sus clásicos, adornados con cinco canciones del último disco, en el BEC de Barakaldo. Hacía mucho tiempo que no iba a un concierto con esa ilusión que tienen los niños pequeños cuando esperan la cabalgata de Reyes, con la sonrisa idiota en la cara desde que nos subimos al metro en el casco viejo de Bilbao y comprobando cada quince segundos que las entradas seguían en el bolsillo.
Desde el mismo vagón se empezaba a respirar una de las mejores cosas de este tipo de conciertos: el ambiente. Una extraña mezcla entre chavalillos de diecisiete años y "viejas glorias", todos con la misma expresión de "joder, qué ganas de que empiece". Ya dentro, más de lo mismo, gente con ganas de divertirse y camaradería total con los compañeros de espacio. Nada de malos rollos y sí unas cuantas cervezas.Con todo esto, lo normal es que el concierto termine decepcionando. Pero no. Primero, los teloneros (The Answer), que estuvieron en su papel: media hora tocando y a dejar sitio al grupo principal. El propio cantante lo dijo: "ya sabemos que habéis venido a ver a AC/DC, pero vamos a tocar unos temillas antes". Y no sonaron mal. Aprovechad a bajaros algo suyo antes de que la nueva ministra cierre el grifo.
Lo que vino después fue como meter los dedos en un enchufe. Una descarga de sonido y un espectáculo digno de verse al menos una vez en la vida de todo aquel al que le guste el rock. Me pasé el concierto como Bender cuando ve a Elzar: "este es el mejor nanosegundo de mi vida. No, es éste. No éste...". De hecho, lo primero que dijimos al terminar fue "¿nos vamos a verlos a Barcelona en junio?". Por ganas no será.
Esto fue lo que tocaron:
ROCK'N'ROLL TRAIN
HELL AIN'T BAD PLACE TO BE
BACK IN BLACK
BIG JACK
DIRTY DEEDS
SHOT DOWN IN FLAMES
THUNDERSTRUCK
BLACK ICE
THE JACK
HELLS BELLS
SHOOT TO THRILL
WAR MACHINE
ANYTHING GOES
YOU SHOOK ME ALL NIGHT LONG
TNT
WHOLE LOTTA ROSIE
LET THERE BE ROCK
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HIGHWAY TO HELL
FOR THOSE ABOUT TO ROCK


PD: recuerdos al melenudo del bar Woodstock de Santander.

Highway to Hell (for those about to rock)

Vuelta al Botxo, que he quedado con unos señores australianos...

A ver si esta vez puedo ir a ver la Catedral, que hace dos años me quedé con las ganas.

¿Los cien mejores qué?

A estas alturas no voy a escandalizarme porque una de las listas de la revista Rolling Stone no coincida plenamente con mi punto de vista. Ni siquiera me cabreo porque en ellas no aparezcan grupos o canciones que tanto yo como otro buen puñado de personas tenemos por cimas de la música de los últimos cien años. Pero es que lo de la última que han preparado no tiene nombre y, al menos, hay que decirlo y que se sepa. Aunque sean los cuatro que leen este blog.

Vale que hacer una lista de "los cien mejores cantantes de la historia" es jodido. Sobre todo si no te marcas unos límites en cuanto a estilos y luego no pones un solo cantante de ópera. Pero aun así hay cosas que no se pueden admitir, o no se podría si se tratara de algo serio. ¿Diecisiete tipos por encima de Freddie Mercury, entre ellos Bob Dylan y Lennon? Sí, ya. ¿Ian Gillan y Bruce Dickinson fuera de la lista y Björk dentro? Venga, hombre. Pero no se queda ahí la cosa, ya digo que esto es subjetivo. Hay algo mucho peor.

No sale Frank Sinatra. Y no me consta que el que dio el visto bueno a la lista haya sido despedido fulminantemente.

Esta vez sí (Highway to Hell)

Se me ha quitado buena parte del rebote que me pillé hace unos días con el tema de las entradas de AC/DC. Digo buena parte porque esta mañana, intentando conseguirlas para el concierto de Bilbao, ya me estaba cagando en los muertos del que inventó la venta por internet cuando, de repente y sin avisar, la página del Corte Inglés me dio acceso a dos preciosas entradas para ir a ver a Angus y compañía el próximo 4 de abril. Justo al mismo tiempo que la de Ticktackticket me informaba de que estaban agotadas.

Cuestión de suerte, claro, porque una vez más hubo problemas para acceder a las entradas y hay mucha gente con ganas de ver a AC/DC que se quedará en la calle. Y mucho hijo de la gran puta que ya pide 300 euros en la reventa (que igual había que quedar con ellos, partirles las piernas y robarles las entradas).

Así que, si el mundo no se acaba en cinco meses, ya me dará igual cuándo lo haga. Yo me podré ir tranquilo.

A cabrón, cabrón y medio

Menudo rebote gasto, oiga. Bueno, yo y otros como yo que nos hemos quedado sin entradas para ir a ver a AC/DC la próxima primavera en Madrid y Barcelona gracias a los magníficos sistemas de venta on-line que tenemos en este país. Las páginas de Servicaixa y El Corte Inglés, puntos oficiales de venta, estuvieron colapsadas durante toda la mañana (la primera todavía sigue sin funcionar bien) y sólo conseguí acceder para ver el cartel de "entradas agotadas".

Luego me encuentro comentarios de que en los puntos físicos de venta se han pasado por el forro el límite de dos entradas por comprador y, por si fuera poco, ya hay listos que están ofreciendo entradas por el triple o el cuádruple de su precio en Internet. Y mira, en otra situación a lo mejor me daba igual, pero con el mosqueo que tenía después de toda la mañana dándole al F5, lo que he hecho ha sido enviar los enlaces a la Policía Nacional, a ver si con suerte les pegan un buen susto. A cabrón, cabrón y medio.

Iron Maiden al rescate

Bruce Dickinson pilotó uno de los aviones que cubrieron la espantada de la aerolínea XL.

No se ha confirmado, sin embargo, que Eddie acompañara a Dickinson como copiloto.

Crecí en los ochenta

Así es, amiguitos, y el Reno Renardo se encarga de poner música a nuestros recuerdos:

El disco entero os lo podéis descargar en su web, y el vídeo lo vio antes Saúl.

Eme con eme, metal

La historia empezó como una locura de esas que se hacen con veinte años, pero que con casi treinta (casi, Padrino, casi) no pegan mucho. Agarrar el coche el jueves camino Mérida, ver a Iron Maiden el viernes y volver presentable para asistir a una boda el sábado a las seis de la tarde en Ponferrada no parecía tarea fácil. Y no lo fue, pero mereció la pena. Iba a escribir una crónica en plan largo y contando nuestros avatares extremeños, pero los puedo resumir en unas pocas líneas y os ahorro historias turísticas:

• Cuando llegamos el jueves, nos enteramos de que tocaba Bob Dylan justo al lado de nuestro hotel, así que hicimos lo que había que hacer: dejar las cosas en la habitación y largarnos a cenar lo más lejos posible. Grandes los ibéricos, por cierto.
  
• El viernes vimos uno de los grandes espectáculos de la naturaleza. Una marea de camisetas negras y melenas invadió Mérida, asolando bares y terrazas cerveza en mano.
• Mérida, por cierto, es más bonita en primavera, cuando no tienes treinta grados en la cabeza desde las diez de la mañana a las diez de la noche.
• Mención especial para Slayer y sus treinta y seis Marshalls a modo de muro sónico.
  
• Y, sobre Iron Maiden...

Ver en directo el montaje del World Slavery Tour no tiene precio. Bueno, sí, pero no es caro.

01. Intro - Churchill's Speech
02. Aces High
03. 2 Minutes to Midnight
04. Revelations
05. The Trooper
06. Wasted Years
07. The Number of the Beast
08. Run to the Hills
09. Rime of the Ancient Mariner
10. Powerslave
11. Heaven Can Wait
12. Can I Play With Madness?
13. Fear of the Dark
14. Iron Maiden
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15. Moonchild
16. The Clairvoyant
17. Hallowed Be Thy Name


PD: el nivel de quillismo en Mérida es alto. Muy alto. Deberían vigilar esas cosas si quieren seguir viviendo del turismo.

Que no son terroristas, coño

Menuda la que se ha liado porque el próximo mes de junio va a venir a tocar Soziedad Alkoholika a Bembibre, por petición popular y aprovechando las fiestas de la bajada del Santo. A los medios de la zona les ha faltado tiempo para recordar las acusaciones de apología del terrorismo que lanzaron sobre el grupo ciertos colectivos, aunque a algunos se les ha "olvidado" que la Audiencia Nacional ya sentenció que de apología nada y que S.A. podían tocar allí donde les contrataran. Por su parte, según dice La Crónica (no tienen web), el PP de Bembibre ha anunciado que protestará por la inclusión del grupo vitoriano en el programa de fiestas, basándose, supongo, en su vieja máxima de la pasada legislatura: "me da igual lo que diga el juez, yo sostengo otra cosa y el que diga lo contrario es un miserable".

Miren, nada más lejos de mi intención que defender a S.A., un grupo que me gusta pero que sabe defenderse solo. Lo que digo es que me parece, primero, amarillismo puro y duro lo de ciertos medios locales (la ETB lo ve de otra forma, por ejemplo); y segundo, que cansa un poco que cada vez que sale el tema nos peguen la letra de "Explota zerdo" (que, puestos a tocar los huevos, puede ir sobre casi cualquier cosa) y no la de "Perra vida" (sobre la precariedad laboral), "Como una mierda" (hablando de la eutanasia) o "Ke no te hagan llorar" (que trata de un niño discriminado en el colegio por tener SIDA), por poner tres ejemplos buscados en cinco minutos y que cualquiera puede encontrar en su web.

PD: espera a que se enteren algunos de que su nuevo single se titula "Dios Vs. Ala"...

Eurofrikazos

Ya he comentado alguna vez que el festival de Eurovisión me parece poco más o menos una mierda pinchada en un palo, primero porque no me gusta el estilo musical que suele predominar y segundo porque me resulta más rancio que el NO-DO. Sin embargo, tiene un componente divertido, que son esos entendidos que tenemos en España analizando el voto rumano, recordando que Grecia nos tiene cariño porque la reina es griega (aunque a su hermano lo largaron del trono griego a base de democracia y no lo pueden ni ver) y quejándose porque los países del Este votan en bloque y no nos dejan ganar.

Este año se han indignado especialmente, porque les dio por dejar la elección de nuestro representante en manos de las nuevas tecnologías, dando como resultado que Rodolfo Chikilicuatre, una coña marinera que se inventó en el programa de Buenafuente, será el representante de España en Eurovisión. Como muestra, un botón: dice un tal Miki (tan conocido en el ambiente eurovisivo, supongo, que ni siquiera usa apellido, como Cher) en la página del festival que esto no puede ser, que ha triunfado el voto friki y que la gente no tiene ni idea de estas cosas. Hasta se atreve a hablar de democracia, el tío, con dos cojones. Una retahíla de bilis, en definitiva, que nos podríamos tomar medio en serio si no fuera porque cuando decidían los "expertos", eligieron, entre otros horrores, a Las Ketchup.

La pregunta estúpida

Todos nos hemos enfrentado alguna vez a la pregunta estúpida por excelencia, aunque seguramente en diversas variantes. Dicha pregunta suele surgir en momentos de aburrimiento extremo, cuando uno de los integrantes del grupo pone cara seria, entrecierra los ojos y te suelta "¿y tú qué preferirías, un tiro en la rodilla o que te midan la espalda con un bate de béisbol?". Evidentemente, ni tú ni tu amigo os habéis visto jamás en esa tesitura ni, con suerte, os veréis nunca, pero él lo pregunta como si hubiera quedado con una banda de sicilianos rabiosos dentro de diez minutos.

Obviamente, como es una pregunta estúpida no tiene una respuesta inteligente salvo la opción C, esto es, enviar a la mierda al que pregunta. Obviamente también, como es una pregunta estúpida probablemente el que la hace no pase por su mejor momento de lucidez, así que no se conformará con que le mandes a tomar por saco e insistirá en conocer tu opinión sobre si es mejor que te arranquen las uñas con unas tenazas o que te desuellen con una espátula. Como era de esperar, una vez que, aburrido, te decantes por beber de un charco, te mirará con asco y responderá, razonadamente, que él habría elegido comerse un mojón.

Dicho esto, espero que todos los entrevistadores del mundo que lo lean se lo piensen dos veces antes de espetarle al músico de turno (a los "artistas" tipo Bisbal no les preguntan por cosas que no saben) aquello de "¿eres más de los Beatles o de los Rolling?" como si fuese obligatorio que al menos uno de estos grupos no sólo te gusten sino que hayan influido decisivamente en tu vida.

Y Pérez-Reverte descubrió el metal

Cada vez que me cae mejor este hombre...

Corsés góticos y cascos de walkiria

ARTURO PÉREZ-REVERTE | XLSemanal | 16 de Diciembre de 2007

No soy muy aficionado a la música, excepto cuando una canción –copla, tango, bolero, corrido, cierta clase de jazz– cuenta historias. Tampoco me enganchó nunca la música metal. Me refiero a la que llamamos heavy o jevi aunque no siempre lo sea, pues ésta, que fue origen de aquélla, es hoy un subestilo más. Siempre recelé de los decibelios a tope, las guitarras atronadoras y las voces que exigen esfuerzo para enterarse de qué van. Las bases rítmicas, el intríngulis de los bajos y las cuerdas metaleros, escapan a mi oído poco selectivo. Salvo algunas excepciones, tales composiciones y letras me parecieron siempre ruido marginal y ganas de dar por saco, con toda esa parafernalia porculizante de Satán, churris, motos y puta sociedad. Incluidas, cuando se metían en jardines ideológicos, demagogia de extrema izquierda y subnormalidad profunda de extrema derecha. Etcétera.

Sin embargo, una cosa diré en mi descargo. De toda la vida me cayeron mejor esos cenutrios largando escupitajos sobre todo cristo que los triunfitos relamidos, clónicos y saltarines, tan rubios, morenos, rizados y relucientes ellos, tan chochidesnatadas ellas, con sus megapijerías, sus exclusivas de tomate y papel cuché, y toda esa chorrez envasada en plástico y al vacío. Al menos, concluí siempre, los metaleros tienen rabia y tienen huevos, y aunque a veces tengan la pinza suelta y hecha un carajal, éste suele ser de cosas, ideas, fe o cólera que les dan la brasa y los remueven, y no de cuántas plazas será el garaje de la casa que comprarán en Miami cuando triunfen y puedan decir vacuas gilipolleces en la tele como Ricky, como Paulina, como Enrique.

Pero de lo que quiero hablarles hoy es de música metal. Ocurre que en los últimos tiempos –a la vejez, viruelas– he descubierto, con sorpresa, cosas interesantes al respecto. Entre otras, que esa música se divide en innumerables parcelas donde hay de todo: absurda bazofia analfabeta y composiciones dignas de estudio y de respeto. Aunque parezca extraño y contradictorio, la palabra cultura no es ajena a una parte de ese mundo. Si uno acerca la oreja entre la maraña de voces confusas y guitarras atronadoras, a veces se tropieza con letras que abundan en referencias literarias, históricas, mitológicas y cinematográficas. Confieso que acabo de descubrir, asombrado, entre ese caos al que llamamos música metal, a grupos que han visto buen cine y leído buenos libros con pasión desaforada. Ha sido un ejercicio apasionante rastrear, entre estruendo de decibelios y voces a menudo desgarradas y confusas, historias que van de las Térmópilas a Sarajevo o Bagdad, incluyendo las Cruzadas, la conquista de América o Lepanto. Como es el caso, verbigracia, de Iron Maiden y su Alexander the Great. La mitología –Virgin Steele, por ejemplo, y su incursión en el mundo griego y precristiano– es otro punto fuerte metalero: Mesopotamia, Egipto, La Ilíada y La Odisea, el mundo romano o el ciclo artúrico. Ahí, los grupos escandinavos y anglosajones que cantan en inglés copan la vanguardia desde hace tiempo; pero es de justicia reconocer una sólida aportación española, con grupos que manejan eficazmente la fértil mitología de su tierra: Asturias, País Vasco, Cataluña o Galicia. Tampoco el cine es ajeno al asunto; las películas épicas, de terror o de ciencia ficción, La guerra de las galaxias, Blade Runner, Dune, las antiguas cintas de serie B, afloran por todas partes en las letras metaleras. Lo mismo ocurre con la literatura, desde El señor de los anillos hasta La isla del tesoro o El cantar del Cid. Todo es posible, al cabo, en una música donde el Grupo Magma canta en el idioma oficial del planeta Kobaia –que sólo ellos entienden, los jodíos– mientras otros lo hacen en las lenguas de la Tierra Media. Donde Mago de Oz alude –La cruz de Santiago– al capitán Alatriste y Avalanch a Don Pelayo. Donde los segovianos de Lujuria lo mismo ironizan sobre la hipocresía de la Iglesia católica en cuestiones sexuales que largan letras porno sobre Mozart y Salieri o relatan, épicos, la revuelta comunera de Castilla. Y es que no se trata sólo de estrambóticos macarras, de rapados marginales y suburbanos, de pavas que cantan ópera chunga con corsé gótico y casco de walkiria. Ahora sé –lamento no haberlo sabido antes– que la música metal es también un mundo rico y fascinante, camino inesperado por el que muchos jóvenes españoles se arriman hoy a la cultura que tanto imbécil oficial les niega. El grupo riojano Tierra santa es un ejemplo obvio: su balada sobre el poema La canción del Pirata consiguió lo que treinta años de reformas presuntamente educativas no han conseguido en este país de ministros basura. Que, en sus conciertos, miles de jóvenes reciten a voz en grito a Espronceda, sin saltarse una coma.

(Copiado de Capitán Alatriste).

Y lo tocaron entero...

Decía antes de irme a Bilbao que, a pesar de lo rematadamente mal que me caen como personas humanas los dos componentes más entrañables de Metallica (Lars Ulrich y James Hetfield), no quería perderme la oportunidad de verlos en directo. Al fin y al cabo, a pesar de Loads, Reloads y la madre que los parió, Metallica nos ha brindado una colección de discos (desde el Kill 'em all hasta el Black Album) que encierra buena parte del mejor metal que se haya escrito.

Decía, más concretamente, que no me gustaría palmar sin haber sentido en mis oídos los compases del Master of Puppets a través de una buena torre de sonido y con los intérpretes ahí delante. Obviamente, me refería a la canción, sin embargo tocaron el disco entero. Con dos cojones, de la primera a la última, en el mismo orden del disco (momento conspiranoico-playbackero aquí) y con dedicatoria al finado Cliff Burton incluida. Casi nada.

Pero no quedó ahí la cosa. Los tipos nos deleitaron abriendo con Creeping Death y cerrando con Seek & Destroy. Entremedias, One, Enter Sandman, Nothing else matters (patada en la boca a la tía esa que hace una versión para niños, por cierto), For whom the bell tolls... En fin, que tuvieron el detalle de, en dos horas y cuarto de concierto, tocar sólo dos temas posteriores a 1991, demostrando que aquellos que sostenemos que sus últimos discos son una mierda tenemos toda la razón del mundo.

Por lo demás, el festival mejor organizado del que he tenido noticia. No hicimos más de cinco minutos de cola ni para beber, ni para comer ni para evacuar lo ingerido. Hubo algo de atasco a la salida, pero es lo que tiene juntar a 40.000 personas en un monte y que la mayoría salgan a la vez. El único pero que me traigo es no habernos quedado al menos un día más para conocer mejor Bilbao. Lo poco que vimos nos dejó con ganas de volver.

Foto: Deia.com

Foto: Fede.móvil

Aquí el setlist:

Creeping Death
For Whom The Bell Tolls
The Four Horsemen
The Memory Remains
The Unforgiven
Battery
Master of Puppets
The Thing That Should Not Be
Welcome Home (Sanitarium)
Disposable Heroes
Leper Messiah
Orion
Damage, Inc.
- - - -
Sad But True
Nothing Else Matters
One
Enter Sandman
- - - -
The Other New Song
Seek and Destroy

Algunas curiosidades sobre el concierto de Bilbao.

Premio

Como he sido bueno y he aprobado todas, el viernes me voy a Bilbao a ver a Metallica y así completar la "triple eme" (las otras dos son Maiden y Manowar).

Vale, son unos gilipollas, no han hecho un disco bueno desde el 91 y se cargaron Napster, pero no me gustaría morir sin escuchar Master of Puppets en directo.

El Fary ha muerto. ¡Viva el Fary!

Ya sé que prometí hablar de otros asuntos, pero la actualidad manda. Hoy ha palmao el Fary, el único taxista que merecía la pena. No es que me gusten sus canciones, pero el hombre era simpático y me caía bien, así que como homenaje vamos a echarnos unas risas, que ya va siendo hora de que evolucionemos y dejemos de tomarnos en serio la muerte.

Camino Moria

El Reno Renardo canta Camino Moria. Demencial.


Si te ha gustado, en su página puedes descargarte el disco completo sin miedo a que se te aparezca Ramoncín escupiendo abejas por la boca.

(Vía Halón Disparado).

Concierto de los colegas

Estáis todos invitados a disfrutar de la actuación de The Pain Box, que a pesar del nombre y las canciones en inglés son más ponferradinos que el castillo, este viernes a las 23.00 en La Universidad (Cuatrovientos) dentro del concurso de grupos que está celebrando este bar desde hace algunos meses.

Para ir abriendo boca (o cerrándola, quién sabe), en la mula podéis encontrar su maqueta. Paciencia, que tiene pocas fuentes.

Democracia es hacer lo que a mí me interesa

En la cultura no existen imperios, es la más perfecta de las democracias.

Alejandro Sanz, músico incongruente

No voy a negar que la frase es buena, lo que pasa es que en boca de un tipo cuyos discos incluyen sistemas anticopia y que una y otra vez se posiciona del lado de la mafia en su cruzada por llamar piratería a compartir cultura suena un pelín forzada más falsa que un billete de 3 euros.

Aunque claro, ahora el chaval ya no habla de piratería...